quelqu'un.
une de ces pétasses bien à la mode, fashionista aux seins arrogants drapés dans des tops trop petits et trop transparents, qui à force de bouffer de la star ac' s'est convaincue que l'important c'est vraiment de porter carpe diem en étendard et de montrer ses jolies dents qui croquent la vie, en souriant aux connards qui puent la testostérone mal dégrossie, attablés devant un whisky au bar de la boite.
je m'appelle vanessa et je suis coiffeuse.
en quoi était-ce si difficile de révéler la vérité?
quelqu'un.
une de ces presque trentenaires dépressives, un peu bobo un peu ado, qui achète des chaussures pour compenser son manque de mec, lit cosmo dans le métro et oublie que ses seins vont commencer à tomber en gobant un xanax devant clara sheller, en jurant à son meilleur ami presque trentenaire dépressif qu'à trente-cinq ans elle lui fera un enfant si elle est toujours célibataire.
je m'appelle charlotte et je suis publicitaire.
en quoi était-ce si difficile de révéler la vérité?
quelqu'un.
une de ces étudiantes narcissiques, qui expose des photos de son cul sur son blog pour éviter de trop se souvenir que ses engagements ressemblent à du flan et espère secrètement être admise comme suicide girl, en expliquant à sa cour d'admirateurs éperdument amoureux et d'admiratrices légèrement jalouses qu'il faut imaginer à quel point le monde est cruel envers les subversifs comme paris hilton.
je m'appelle élodie et je suis graphiste.
en quoi était-ce si difficile de révéler la vérité?
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