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Apparence physique

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Description

Des canons des fusils surgissent milles morts embrasées
Tandis que les soldats foulent de leurs pieds usés
L'horreur, la boue, le sang, dans le sol des tranchées
Où sans raison aucune on les à enchainé

Où est-il, à présent, l'amour des belles chansons?
Où est-il, à présent, le temps des rimaillons?
Le bras des lieutenant s'élève pour poésie
Et l'assaut incessant, musique de fin de vie

Un jeune soldat tombe, une balle dans le coeur
Et la dernière image qu'il ai en son malheur
Est celle d'une rose, poussant dans le combat
Un rose qui meurt, comme meurt l'enfant-soldat.