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Description

Entre deux aubes crépusculaires,
Entre trois soupirs consumés,
Je ne cherche plus que quelques soupirs,
Je ne cesse plus d'un peu trop mourir,
Des espoirs en forme de rien,
Des souffrances en italique et des mots en abrégé...
Il en est de pires, il en est de meilleurs,
De tumultes en paresseuses étreintes,
D'habitudes nacrées et de solides endroits.
N'est-ce qu'un cri sourd qui m'ignore,
Je te cherche, sombre et pure, prête dans l'âme,
Je t'entrevois sensuelle, désinvolte et belle,
Je t'admire légère, frivole et cruelle,
Je t'aime vivante, nue, telle quelle.

Oh ! Un point rouge au milieu de la neige !
C'est une rose qui naît et m'ensorcelle.